Эх...
Столько песен - и все зря.
Два за день - и без того слишком много.
Блин Есть. Блин Есть!
Так думал он, выходя из комнаты, крохотной, тесной комнатушки в общаге.
Так думал он.
Эх...
Сколько любви. Сколько никому не нужной любви.
Слова, отрывки, губная помада, чулки, красивые чулки - их подарил брат, средний брат, но ей он все равно старший, красавчик...
Сколько движений. Зачем я все еще хожу на эти танцы? Я уже знаю один. Танец жизни.
Так думала она, выходя из танцевального зала, аэробика, современные танцы, поручень-зеркало-балерина.
Так думала она.
Эх...
Где же ответ?
Где все оно? Где мелодия?
Пустая музыка, пустой рефрен, микрофон в окно, зачем мне это?
Синтезатор по клавишам, огненная осень, сине-зеленый неон, студия, запись..
Что? Ответишь? Ну валяй. Зачем я здесь?
Так думал ангел, входя в серую комнату, рука тянулась к выключателю, но почему, ведь свет должен был включиться? Ангел думал и входил, проталкивал свое тело в студию, где он провел, сгорбленный, полжизни, и все зря.
Так думал он.
Эх...
К чему мне все это?
Плетка, гитара, браные слова, черный макияж... Ударить бы тогго, кто все это придумал. Ночи контрастов: холод улицы, тепло клуба, много партнеров, слишком много партеров, наручники-вода-таблетки, противозачаточные таблетки. Да пошли они все...
Девушки. Сексуальные девушки. Горячее-холодное, руки в промежностях, телодвижения, языки, ласки. Не нужно. Все это не нужно.
Так думала демон, выходя, выползая из мрачного, душного, теплого и бесприютного клуба со всеми его отполироваными шестами и прокисшей выпивкой, дохлые хламидомонады моего сознания, о Дьявол, за что, куда - на землю? Бешеная, бешеная... Она - демон, латекс, кожа, удар по мягкому... не поможет. Она думала, и дух ее был не сломлен.
Все они были. Все они думали.
Но додумать им никто не дал. Бог услышал их. И все закончилось. Не так быстро, как им хотелось. Не так просто. Но кончилось. Календарь горел, люди кричали. А скручивающиеся от жара циферки навеки застыли удивленные - 11.09, 2001