Те, кто не умели любить
Улетают на юг,
Осталось их только прибить…
Осколки труб,
Обрывки снов,
То голос груб,
Не глас веков…
Берешь стихи, открываешь, читаешь…
Нет, брат, в этом ты не понимаешь:
Настроение нужно к прочтенью найти,
К ритму тому, что подходит, прийти…
Я хожу в двух разных тапках;
они смотрят в разные стороны;
они видят мир с разных сторон.
Один видит – грустно, другой видит – пройдет,
Один видит – наехали, другой понимает – съедут.
Один чувствует – кончилось, другой верит – все будет,
Один левый – на правой, другой тоже левый, побольше.
Моя кофта – она сродни одной моей песне,
Вроде красива, большая и весит немного,
Но что-то скрыто в ней, что-то немодное,
Ни одной эпохе неподходящее.
И она, скорей всего, думает:
«Есть во мне капелька синего,
И зеленого, и фиолетового,
А вообще-то сама я Конфуцием яркая,
Очень яркая я, и прекрасная».
Моя голова – она типа этого ящика,
Вроде нет внутри ничего,
А наполнена,
Всяким хламом наполнена
И тараканами.
Хотя нет, тараканов я вывел, наверно,
Только крыса родная там поселилась моя.
Мои мысли там, и совсем не мои,
Кто-то носится, шепчет, утягивая,
Я сижу,
Моя поза в движении скрытом:
То в безлюдном я воздухе, в воздухе страстном,
Потихоньку мечтой растворяюсь,
Вот пространство – это ведь шар,
Странны мои сны, мне никто не мешал
Оторваться от смысла, но все же
Возвращаюсь я в дом
иногда
не свой,
не чужой,
не чей-то,
Дом десяти ветров,
Там, где стекается шепот стекла,
Дом без проклятых оков,
Здесь в стенах просвет, в них вода затекла…
Здесь я нашел все основы основ,
Здесь спрятался дождь – мастер пройденных снов…
Здесь затонем мы вместе с судьбою, норд-вест…
Здесь умер мой стон – здесь оставлен мой крест.