Passim — @дневники: асоциальная сеть

суббота, 04 ноября 2006

18:47

Про океан и людей, занимающихся дельфинотерапией

ثُمَّ ٱلْجَحِيمَ صَلُّوهُ

Вот дельфины плывут к нам в море,

Вот мы плывем к ним на встречу,

На нас ласты,

и маски,

и трубка,

а если холодно - то еще и гидрокостюм,

и Дельфины плывут к нам, маша хвостами,

мы ныряем к ним,

и еще долго с ними играем...

они наверное думают:

Какие странные дельфины...

У них длинные белые хвосты,

и на спине нет плавника,

они не умеют плавать,

они не умеют дышать правильно,

Они лишь летают к нам с этого синего неба,

у них там есть свой океан, он твердый,

И эти странные дельфины не плавают, а летают

там,

Хотя нет, это были бы чайки...

@музыка: Prodigy - Weather Expirience

URL

пятница, 03 ноября 2006

22:33

ثُمَّ ٱلْجَحِيمَ صَلُّوهُ

Посмотрел "Трудности перевода". Гениальное кино.

Особенно музыка.

Как только я подумал, что у фильма такая крутая музыка, что не хватает только Air, тут же заиграла Air - Alone in Kioto. Я упал в экстазе.

Рисую на фотках.

Интересно.

@музыка: Enya - Carribean Blue

URL

14:47

ثُمَّ ٱلْجَحِيمَ صَلُّوهُ

Почему вам не нравится подростковый секс?

Ведь это же самое святое!

Подростки - это как раз те, кто могут им заниматься,

Те, кому не нужно заботиться о работе, так как их пока обеспечивают родители,

Те, кому не нужно ютиться в крохотной комнате общаги,

Те, кто еще не заработал себе импотенцию или фригидность,

Те, кому этого больше всего хочется.

URL

14:44

Издание скованных снов

ثُمَّ ٱلْجَحِيمَ صَلُّوهُ

Те, кто не умели любить

Улетают на юг,

Осталось их только прибить…

Осколки труб,

Обрывки снов,

То голос груб,

Не глас веков…

Берешь стихи, открываешь, читаешь…

Нет, брат, в этом ты не понимаешь:

Настроение нужно к прочтенью найти,

К ритму тому, что подходит, прийти…

Я хожу в двух разных тапках;

они смотрят в разные стороны;

они видят мир с разных сторон.

Один видит – грустно, другой видит – пройдет,

Один видит – наехали, другой понимает – съедут.

Один чувствует – кончилось, другой верит – все будет,

Один левый – на правой, другой тоже левый, побольше.

Моя кофта – она сродни одной моей песне,

Вроде красива, большая и весит немного,

Но что-то скрыто в ней, что-то немодное,

Ни одной эпохе неподходящее.

И она, скорей всего, думает:

«Есть во мне капелька синего,

И зеленого, и фиолетового,

А вообще-то сама я Конфуцием яркая,

Очень яркая я, и прекрасная».

Моя голова – она типа этого ящика,

Вроде нет внутри ничего,

А наполнена,

Всяким хламом наполнена

И тараканами.

Хотя нет, тараканов я вывел, наверно,

Только крыса родная там поселилась моя.

Мои мысли там, и совсем не мои,

Кто-то носится, шепчет, утягивая,

Я сижу,

Моя поза в движении скрытом:

То в безлюдном я воздухе, в воздухе страстном,

Потихоньку мечтой растворяюсь,

Вот пространство – это ведь шар,

Странны мои сны, мне никто не мешал

Оторваться от смысла, но все же

Возвращаюсь я в дом

иногда

не свой,

не чужой,

не чей-то,

Дом десяти ветров,

Там, где стекается шепот стекла,

Дом без проклятых оков,

Здесь в стенах просвет, в них вода затекла…

Здесь я нашел все основы основ,

Здесь спрятался дождь – мастер пройденных снов…

Здесь затонем мы вместе с судьбою, норд-вест…

Здесь умер мой стон – здесь оставлен мой крест.

@музыка: Moby - Afterlife

@настроение: Утопая в зеркале, дааа.

URL

четверг, 02 ноября 2006