ثُمَّ ٱلْجَحِيمَ صَلُّوهُ
Интереснейший сон мне сегодня привиделся, братья и сестры.
Город в тумане...
Серые стены, исписанные граффити и уходящие куда-то в неведомую высь.
Потусторнняя музыка, три-четыре ноты, страшно.
Такой знакомый запах... Я понимаю, что это сам воздух пропитан им.
- Что это за туман? - вопрошаю я в пустоту.
- Пары лизергиновой кислоты, друг мой.
- Эээ... а ты кто?
- Меня зовут доктор Хоффман, я здесь живу.
- Ммм... Этот туман похож на марихуановый дым...
- Да? Но это же гениально!
- Пары ЛСД, говоришь?..
- Прекрасный бизнес, друг мой! Ты открыл мне глаза! Превращать дым от косяков в пары кислоты... ооо... Прекрасный бизнес... Будем приглашать сюда курильщиков и выдавать им косяки бесплатно! А конденсат лизергиновых паров... ммм... продавать наружу... нет, или им же... какие деньги...
- Но чувак, это же все всего лишь у меня в голове?
- А ты знаешь, сколько народу сюда заходит?..
Я ошарашенно замолкаю. Мне это не нравится.
Я хватаю бумажку, какой-то мусор под ногами, турецкая надпись, такие выбрасывало к нам на берег Черного моря, в Анапе. Когда-то это были чипсы. Мне до этого нет дела. Я записываю на ней осколком карандаша мелодию. Доктор Хоффман что-то мне советует, и болтает без умолку. Бхавад Путин! Я его уже вижу! Подтянутый старичок, серый пиджачок, галстуг, тонкие очки.
Хор ангелов за его плечом тянет: "Марихуаннна... Марихуааааанннаааа...."
Обшарпанные стены.
Надписи.
Я их читаю.
"У МЕНЯ СОСАЛА КЛАУДИЯ ШИФФЕР!".
Написано темно-красными мазками. Небрежно.
Меня передергивает.
Ну ладно там Бритни Спирс.
- Мля, это же святотатство! - выражаю я свою позицию насчет этого.
- А как ты думаешь, почему все это написано кровью? - отвечает, задрав бровь доктор Хоффман.
Внезапно буквы вспыхивают красным, плывут по стене и меняются местами.
Теперь надпись гласит:
"СМЕРТЬ ГЛОБАЛИСТАМ!"
- Но как же так? - возмущаюсь я, - Там же было больше букв, это не по правилам! Даже переводчики Поттера все правильно написали, а тут хуйня выходит!
- Дурачог, это же твой сон.
"Марихуааааанннааа... Глобалистыыыыы... Все прошо... Шестидесятники..." - хороводят ангелы вокруг головы Хоффмана.
Город в тумане...
Серые стены, исписанные граффити и уходящие куда-то в неведомую высь.
Потусторнняя музыка, три-четыре ноты, страшно.
Такой знакомый запах... Я понимаю, что это сам воздух пропитан им.
- Что это за туман? - вопрошаю я в пустоту.
- Пары лизергиновой кислоты, друг мой.
- Эээ... а ты кто?
- Меня зовут доктор Хоффман, я здесь живу.
- Ммм... Этот туман похож на марихуановый дым...
- Да? Но это же гениально!
- Пары ЛСД, говоришь?..
- Прекрасный бизнес, друг мой! Ты открыл мне глаза! Превращать дым от косяков в пары кислоты... ооо... Прекрасный бизнес... Будем приглашать сюда курильщиков и выдавать им косяки бесплатно! А конденсат лизергиновых паров... ммм... продавать наружу... нет, или им же... какие деньги...
- Но чувак, это же все всего лишь у меня в голове?
- А ты знаешь, сколько народу сюда заходит?..
Я ошарашенно замолкаю. Мне это не нравится.
Я хватаю бумажку, какой-то мусор под ногами, турецкая надпись, такие выбрасывало к нам на берег Черного моря, в Анапе. Когда-то это были чипсы. Мне до этого нет дела. Я записываю на ней осколком карандаша мелодию. Доктор Хоффман что-то мне советует, и болтает без умолку. Бхавад Путин! Я его уже вижу! Подтянутый старичок, серый пиджачок, галстуг, тонкие очки.
Хор ангелов за его плечом тянет: "Марихуаннна... Марихуааааанннаааа...."
Обшарпанные стены.
Надписи.
Я их читаю.
"У МЕНЯ СОСАЛА КЛАУДИЯ ШИФФЕР!".
Написано темно-красными мазками. Небрежно.
Меня передергивает.
Ну ладно там Бритни Спирс.
- Мля, это же святотатство! - выражаю я свою позицию насчет этого.
- А как ты думаешь, почему все это написано кровью? - отвечает, задрав бровь доктор Хоффман.
Внезапно буквы вспыхивают красным, плывут по стене и меняются местами.
Теперь надпись гласит:
"СМЕРТЬ ГЛОБАЛИСТАМ!"
- Но как же так? - возмущаюсь я, - Там же было больше букв, это не по правилам! Даже переводчики Поттера все правильно написали, а тут хуйня выходит!
- Дурачог, это же твой сон.
"Марихуааааанннааа... Глобалистыыыыы... Все прошо... Шестидесятники..." - хороводят ангелы вокруг головы Хоффмана.